Die Tupamaros von New York

„'n Abend, Mister“, tönte es in mein Ohr. „Etwas Blei gefällig?“
Ich wandte den Kopf. Neben mir lief plötzlich ein Fremder.
Langsam streckte er die Hand vor. Auf der Innenfläche lag eine leicht deformierte Revolverkugel. Kaliber .7.65.
„Damit haben sie McKellan umgelegt“, sagte er halblaut.
„McKellan?“ Ich blieb ruckartig stehen. McKellan war ein Kollege von mir, FBI-Mann wie ich.
Die Spur der Tupamaros von New York wurde täglich blutiger ...

Die Flugzeug-Fänger

Tiger Jones riss den Kopf hoch. Die beiden Flugzeuge kreisten immer noch über ihnen, kamen in einer flachen Kurve heran.
„Deckung!“, schrie er seinem Gefährten zu. „Die haben etwas vor ...“
Weiter kam er nicht. Von der linken Maschine löste sich ein dunkler ovaler Gegenstand, der im Sonnenlicht schimmerte.
„Eine Bombe – verdammt, jetzt haben sie uns!“ Der Krach der Explosion fetzte den Rest seiner Worte hinweg und sprengte ihm fast die Trommelfelle ...

Stunde der Mörder

Ihm blieb noch eine Stunde. Sie hatten es ihm telefonisch angekündigt. In diesen sechzig Minuten konnte er alles tun. Beten oder sich besaufen. Oder sich ein Girl kommen lassen. Nur eines konnte er nicht – fliehen. Viermal hatten sie ihn eingekreist, und dreimal war er ihnen entkommen. Aber jetzt war er am Ende, endgültig ...