Als Latimer die Station erreicht, sieht auf den ersten Blick alles recht normal aus. Ein paar Tiere bewegen sich in den Corrals, gerade genügend, um eine durchkommende Postkutsche mit einem frischen Gespann zu versorgen. Aber sonst regt sich nichts. Es ist eine armselig und kümmerlich wirkende Station. Dennoch liegt sie genau am Kreuzungspunkt zweier Lebensadern dieses erbarmungslosen Landes. Aber es sind sehr dünne, schwach pulsierende Lebensadern. Die Postkutschen, die auf diesen Nebenlinien verkehren, sind zumeist recht alt. Sean Latimer reitet um die Station einen Halbkreis. Er kennt die Tricks der Apachen zu gut. Sein Pferd lahmt und sieht gar nicht gut aus. Eigentlich ist das kein Wunder, denn er kommt aus der Apachenwüste und ist schon den dritten Tag ohne Wasser. Er möchte am liebsten so schnell wie möglich hinüber zum Brunnen. Aber er beherrscht sich.

Die beiden Männer wollten töten. Wie zwei hungrige Wölfe blieben sie im dichten Schneetreiben stehen und blickten auf die Hütte hinab. Die eisige Kälte brannte auf ihrer Haut und kroch bis unter ihre gefütterten Lederjacken.
Albert Conolly war um die fünfzig, trug einen Vollbart und sah wie ein kauziger Oldtimer aus. Er lud seine Winchester 94 durch. "Wir legen sie beide um, hörst du? Auch die Squaw!"
Greg Winston sah nach, ob der sechsschüssige Webley-Green in seiner Tasche steckte, und grinste frech. Er war halb so alt wie Conolly und wurde in den Vereinigten Staaten wegen Vergewaltigung gesucht. Die Angst vor dem Galgen hatte ihn bis zum Yukon im nördlichen Kanada getrieben. "Aber erst, wenn ich mir die Kleine vorgenommen habe. Ich hab seit drei Wochen keine Frau mehr gehabt."

Vor Clark Noblin lag eine weitläufige Geröllebene, die von einem ausgetrockneten, steinigen Flussbett zerschnitten war. Die Vegetation bestand aus Kakteen und Comas. Hinter dem Flussbett setzte sich die hitzeflirrende Felswüste fort. Eine innere Stimme warnte Clark davor, hinauszureiten und die von Findlingen übersäte Ebene zu überqueren. Er hatte das Gefühl, von tausend hasserfüllten Augen angestarrt zu werden. Lange Zeit beobachtete er aufmerksam das Terrain. Gefühl und Verstand lagen in zäher Zwietracht.
Das Gefühl sagte ihm, dass er sich in gerader Linie viele Meilen und Mühsale ersparen und Zeit gewinnen würde. Der Verstand riet ihm, den Weg durch die Berge fortzusetzen und in Kauf zu nehmen, dass er vielleicht einen Tag später in Tucson ankam.

In dem Städtchen Tularosa stellen Ronco und Ron Devlin ihr Wild, das sie gnadenlos gehetzt haben: Mahon Tabor, den ehemaligen Zahlmeister von Fort Calhoun.
Die Stadt schaut atemlos zu, wie sich Jäger und Gejagter in einen unbarmherzigen Kampf verbeißen, der sich über Stunden, Tage und Nächte hinzieht und schließlich die ganze Town ergreift. Denn Mahon Tabor erhält Hilfe. Seine Revolvermannschaft reitet in Tularosa ein, und Tabors Colt-Schwinger nehmen keinerlei Rücksicht.
Und Ronco - Ronco kämpft allein, denn Ron Devlin zieht es vor, seinen Geierkopf aus der Schusslinie zu bringen! Aber da ist noch Jake, der beim Poker gleichgültig Tausende von Dollars verspielt - und zur Gitarre greift, wenn die Kugeln pfeifen ...