Die sengende Hitze brannte unbarmherzig auf die kleine Stadt nieder. Die Dunstwolke, die vermischt mit dem feinkörnigen Staub penetrant über dem Ort hing, schien sich aus der Mündung eines Revolverlaufs zu kräuseln, mit dem ein Höllensohn die Stadt mit einem Donnerhall in die einst so stille, friedliche Landschaft der Black Hills geschossen hatte. Das war Deadwood! Eine Insel für Gestrauchelte, Existenzialisten, Abenteurer, Junge und Alte, Reiche und Arme. Das waren Hoffnungen, Wünsche und Träume - und ein Strohhalm für jene, die diese noch nicht verloren hatten. Ein Strohhalm, nach dem sie griffen, um sich und ihr jämmerliches, verkommenes Leben zu retten, und sei es nur für kurze Zeit.

Der Saloon in Deadwood war festlich geschmückt. Carter Bowen, der Bürgermeister, hielt eine wortreiche Rede und dankte den Versammelten für die Glückwünsche zu seinem sechzigsten Geburtstag. Alle prosteten ihm zu und ließen den Jubilar hochleben. Auch Lassiter. Er war nicht gekommen, um mit Carter Bowen zu feiern. Er war auf Verbrecherjagd. Forrest LeBlanc, der Mörder und Vergewaltiger, den er stellen musste, befand sich unter den Gratulanten. Der Tipp seines Kontaktmannes Jim Keane stimmte. Der große Mann hatte den Killer gerade entdeckt, da brach dieser vor seinen Augen blutüberströmt zusammen ...