Lassiter - Dritte Auflage

Als Clyde Harris den Maskierten zwischen den Chaparral-Büschen entdeckt, ist seine Flucht vor dem Gesetz zu Ende. Man hält Clyde für einen Revolvermann, und er ist nur zu gern bereit, die ihm aufgezwungene Rolle zu spielen. Als "Slade Sterling" gerät er in einen Weidekrieg, in dem die Gegner vor keiner Gemeinheit zurückschrecken. Wird Clyde Harris sich jemals wieder aus diesem Lügennetz befreien können?

Die Chancen standen schlecht für Lassiter. Der Mann, mit dem er sich seit fünf Minuten herumschlagen musste, war einen Kopf größer, eine Art Grizzly in Menschengestalt. Du er schien von der reizbarsten und unversöhnlichsten Sorte zu sein. Dabei hatte Lassiter ihm überhaupt nichts getan. Nicht einmal gereizt hatte er ihn. Der Grizzly war in den Gastraum der kleinen Pferdewechselstation gekommen, hatte plötzlich gestutzt und sich dann mit einem wütenden Knurren auf Lassiter gestürzt, der sich gerade in einem netten Gespräch mit einer reizvollen Lady befunden hatte.

Ein Fort in Feindeshand, zwei knallharte Haudegen - und Verbündete, die gestern noch Gegner waren. Als Lassiter und Finnewacker sich aufmachen, Fort Aldamo zurückzuerobern, stehen sie nicht nur einer Übermacht gegenüber, sondern auch einem Verrat, der tiefer reicht, als ihnen lieb ist. Kugeln fliegen, Fäuste krachen, und der Rauch eines verzweifelten Deals liegt in der Luft. Wird ihr waghalsiger Plan aufgehen, oder enden sie als Geierfutter? Bald ist in Fort Aldamo der Teufel los - und die Verbündeten greifen zu einem letzten, verzweifelten Mittel ...

An einem späten Nachmittag kam ich damals nach Saint Louis. Es war kein besonders stolzer Einzug, denn ich hockte in einem kleinen Boot, das mich den Big Muddy abwärts getragen hatte - so an die zweihundert Meilen. Das Boot hatte ich gestohlen. Doch es war ein altersschwaches und morsches Ding. Als ich es am Ufer auflaufen ließ, weil ich am Ziel war, brach es auseinander. Ich machte mir sogar die Füße nass. Aber das war nicht so schlimm. Es war Sommer, und ich trug Sandalen wie ein mexikanischer Schafhirte. Das Zeug, das ich auf dem Leib trug, hatte ich mir irgendwo aus einer Fischerhütte gestohlen. Was war ich doch in einer dicken Pechsuppe! Ich kam mir wie eine Fliege vor, die in dieser Pechsuppe immerzu herumkrabbeln musste, bis sie am Ende ihrer Kraft war. Und dabei war ich bestimmt keine Fliege. Ich war das, was man schlicht und bezeichnend einen »narbigen Wolf« nannte - denn narbige Wölfe sind erfahrener und deshalb gefährlicher als solche, die noch niemals in einer Falle saßen und auch sonst nichts erlebt hatten, was ihnen Narben eingebracht hatte ...