Lassiter - Dritte Auflage

Ein eiskalter Wind wehte von Norden, als Buck Lonigan sich seiner kleinen Ranch näherte. Er war in Buffalo gewesen, um Vorräte für den Winter zu kaufen. Er hatte auch ein paar hübsche Weihnachtsgeschenke für Naomi mitgebracht und freute sich jetzt schon darauf, sie nach zwei Tagen wieder in die Arme schließen zu können. Aber je näher er kam, umso größer wurde seine Unruhe. Warum brannte in dem Blockhaus kein Licht? Warum war es so merkwürdig still im Tal? Wo blieb sein Hund, der ihm sonst immer mit freudigem Bellen entgegenlief? Bucks Herz begann wie rasend zu klopfen, als er den Kadaver sah, dessen struppiges Fell von Kugeleinschlägen gezeichnet war. Und da wurde seine Ahnung fast schon zur furchtbaren Gewissheit ...

Der Anblick prägte sich unauslöschlich in Lassiters Gedächtnis ein. Die Haut spannte sich über seinen Kiefern, und ein harter Zug grub sich tief in seine Mundwinkel. Die Frau war noch so verdammt jung gewesen. Achtzehn oder neunzehn, soweit das noch zu erkennen war. Ihr Mann lag vor der Felsbarriere. Er hatte sich für sie buchstäblich in Stücke schlagen lassen. In den frühen Morgenstunden war Lassiter auf den von Indianern niedergemachten Treck gestoßen, zu dem die beiden gehört haben mussten. Es war erstaunlich, dass der Mann mit dieser kleinen zierlichen Frau zu Fuß noch so weit gekommen war. Lassiter stützte sich auf die Sattellehne und schaute angestrengt zurück. Er dachte darüber nach, ob er das Risiko eingehen sollte, Zeit zu opfern, um die beiden unter die Erde zu bringen.

Lassiter breitete die Arme aus, als wollte er die Blondine zum Schießen auffordern. »Sie müssen mich schon töten, um meinen Colt zu bekommen«, sagte er kalt lächelnd. Deborah unterdrückte einen wenig damenhaften Fluch. Sie spürte, wie der Smith & Wesson in ihrer Hand langsam schwerer wurde. Sie musste endlich eine Entscheidung herbeiführen, wagte es aber nicht, sich dem Fremden auf Armeslänge zu nähern. Lassiter war ihr zweifellos körperlich überlegen. Wenn es ihm gelang, den Smith & Wesson zur Seite zu schlagen und sie in einen Nahkampf zu verwickeln, hatte er so gut wie gewonnen ...

Als er südlich des El Capitan den Pecos durchquert, da hofft er, dass er seine Verfolger abgeschüttelt hat. Das Land vor ihm steigt allmählich zu den Davis Mountains an, die weiter im Norden in die Guadalupe Mountains übergehen. Als er hoch genug geritten ist, hält er an und zieht sein Pferd herum. Der Blick reicht weiter als fünfzig Meilen über den Pecos hinweg, der unter ihm wie ein dünnes Rinnsal wirkt. Und dann sieht er seine Verfolger als winzige Punkte, kaum größer als Hundeflöhe, aber dennoch in der trockenen Luft gut zu erkennen. »Das ist es also«, murmelt er. »Sie geben nicht auf und werden mich auch noch über den Rio Grande hinweg verfolgen.« Bewegungslos sitzt er im Sattel, holt sein Rauchzeug hervor und dreht sich eine Zigarette. Seine Hände sind geschmeidig. Es sind kräftige Hände mit Fingern, denen man eine Menge zutraut. In diesen Fingern ist eine stählerne Kraft. Als er sich die Zigarette ansteckt, bewegt sich nichts in seinem Gesicht. Es ist ein Gesicht mit dunklen Linien, grauen Augen und einigen Narben. Doch um seinen festen Mund erscheint nun der Hauch eines Lächelns. Es ist ein bitteres Lächeln. »Nun gut«, murmelt er. »Diese Narren hätten aufgeben sollen. Ich bin weit genug davongelaufen ...«