Zieh, Wild Bill!

Das Grinsen des Mannes war genauso dreckig wie seine Stiefel. Seine zerschlissene Uniform hatte ihre einstige hellblaue Farbe verloren, seine Mütze besaß keinen Schirm mehr, das Haar war unmilitärisch lang und strähnig und der Bart wucherte wild wie Unkraut über sein hageres Gesicht.
Das Einzige, was an dem Kerl sauber und gepflegt war, war das Gewehr in seinen Fäusten.
Die Mündung der Waffe zielte auf John Hills Brust.
Der Mann sagte nichts. Er stand nur da, unbeweglich wie ein Denkmal, und starrte grinsend zu dem Reiter auf.