Kugeltanz am Schienenstrang

Gay Westrum rollt sich eine Zigarette und späht nach Norden. Er blickt auf den Weg, der sich durch die leeren Hügel zieht und nach Silverton führt. Seine grauen Augen sind gegen das Sonnenlicht zusammengekniffen, sein Körper ist vor erregter Erwartung angespannt. Westrums Pferd drängt sich dicht an ein Juniperengebüsch. Gays Hände krampfen sich um den Winchester-Karabiner, der quer vor ihm über dem Sattel liegt. Er sieht die Staubwolke über dem Weg, und seine Fingerknöchel treten weiß hervor.
Langsam wendet er den Kopf zur Seite und starrt Linc Clement an. Clement hält neben ihm im Sattel - ebenso verschwitzt und voller Anspannung wie er. Ein heftiges Zucken läuft über Westrums kantiges Gesicht. "Es gefällt mir nicht mehr, Linc", murmelt er, und seine Stimme klingt rau. "Bei allen Teufeln - ich kann nicht sagen, dass es mir noch gefällt."