Keine Angst vor Lucky

Schwach flackert das niedere Feuer in der Nacht. Es ist eine schwüle, feuchte Sommernacht. Über den Rio Grande weht sanfter Wind. Er trägt den süßen Duft blühenden Yuccas heran. Die beiden Männer am Feuer bewegen sich kaum. Der eine trägt ein braunes Khakihemd, eine raue Cordhose und um die Hüften einen breiten Gurt. Im Holster glitzert der Kolben eines Fünfundvierzigers. Zwischen den Beinen hält der Mann eine 73er Winchester. Über sein Antlitz huschen die Reflexe des kleinen Feuers. Es ist ein hartes, markantes Antlitz. Halbverdeckt unter buschigen Brauen starren graue Augen in die Flammen. Seine Lippen liegen fest verkniffen aufeinander. Den Kopf hat er jetzt leicht zur Seite geneigt. Er lauscht dem steten Rauschen des Windes, den geheimnisvollen Lauten, die die Nacht füllen. Er schrickt zusammen, als ganz in der Nähe ein Kojote sein heiseres Bellen erschallen lässt.