Blutspur der Vergeltung

Darryl Brave rannte. Auf bloßen Füßen, ohne sich umzusehen. Ignorierte die Schmerzen, die seine malträtierten Sohlen an das Hirn sandten, die Augen starr auf die Hügelkuppe vor sich gerichtet. Darauf die verlassene Postkutschenstation, in der sein Pferd stand. Dreihundert Yards. Keuchend sprintete er über die Wiese und klammerte sich verzweifelt an eine leere Hoffnung. Doch als er den Hügel schon fast erreicht hatte, hörte er hinter sich die Hufgeräusche, wurde langsamer und hob die Arme, um schließlich stehenzubleiben. "Du hast gesagt, du gibst mir eine Chance!", stieß er schwer atmend hervor, ohne sich umzudrehen. Brave hörte ein metallisches Geräusch - das Einrasten eines Repetierhebels. Dann eine Stimme, so kalt und unheilvoll wie der Mond im Januar. "Das war gelogen."