Winchester

Jack Farland hat eine Beschäftigung auf der Lemon Ranch gefunden, und sein Leben wirkt nahezu unbeschwert. Doch die Ruhe währt nicht lange, denn er gerät an Sheriff Rob Larkin - einen korrupten Gesetzeshüter, der sich mit dem Kriminellen Gibbons verbündet hat. Überdies scheint er auch Lizzi Lemon, die Tochter des Ranchers, zu begehren. Nach einem Streit verlässt Jack die Ranch und kehrt nach Canute zurück. Dort wird er in eine Auseinandersetzung zwischen Gibbons und den Bonney-Brüdern verwickelt. Fälschlicherweise des Mordes und der Brandstiftung beschuldigt, bleibt dem Ohioman bloß die Flucht. Aber es kommt noch schlimmer ...

Ich war auf dem besten Weg, endgültig einer jener Strolche zu werden, die in den Jahren nach dem Krieg den Südwesten unsicher machten. Es war Abend, als ich nach Tucson kam. Die Stadt war so kurz nach dem Krieg sozusagen eine Insel in einer von Haien verseuchten See. Well, und die Haie waren in diesem Fall die Apachen. Die Leute in Tucson hassten die Indianer so sehr, dass es für jeden Apachenskalp Prämien gab. Tucson war ein Treffpunkt für Skalpjäger geworden. Ganze Bündel von Skalpen lieferten sie ab - und es waren auch Skalpe von Frauen und Kindern darunter, ja sogar von Mexikanern, wenn sie nur wie Apachenskalpe aussahen.

Die Sonne brennt heiß über Laramie. Waco Turpin sitzt auf einer Kiste vor dem Hauptgebäude der Handels- und Frachtkompanie, lehnt seine breiten Schultern gegen die Hauswand und schnitzt mit einem Messer an einem Stück Holz herum. Aber seinen scharfen und dunklen Indianeraugen entgeht nicht viel. Ein ziemlich bejahrter Mann kommt aus dem Store und hockt sich nach Indianerart neben Waco Turpin auf die Fersen. Der Oldtimer ist in dunkles Leder gekleidet und trägt trotz der Sommerhitze eine Pelzkappe. Zielsicher spuckt er eine Ladung braunen Saft auf eine Spinne und murmelt dann: »Da hast du aber mächtig Glück gehabt, Junge, dass du deinen Wagenzug durchbringen konntest. Der Tag ist nicht mehr fern, an dem sich alle Trecks, die nach Laramie wollen, mitten durch die Hölle kämpfen müssen. Oder bist du anderer Meinung, Waco?« Waco sieht den alten Prärieläufer ruhig an und lächelt ernst. »Warum sollte ich dir widersprechen, Bill? Da drüben ist das ganze Sioux-Volk versammelt - die Hunkpapas, die Minniconjous, die Brules, die Oglalas und Two Kettles. Und sogar von den Blackfeet sind welche da! Yeah, dann sehe ich überdies noch die Zelte der Cheyennes und der Arapahoes. Das genügt mir. Sie sind alle da, Bill - alle! Und wenn ihre Häuptlinge erfolglos verhandeln, so bricht die Hölle los. Dann bekommen wir den größten Indianerkrieg aller Zeiten ...« »Um meinen Skalp mache ich mir wenig Sorgen«, unterbricht ihn Bill Smith und nimmt seine Pelzmütze ab. Er wischt sich über seine spiegelnde Glatze und grinst Waco an ...

Der Händler Bill Weaver wurde von vielen Weißen - und besonders von der Armee - für einen schlitzohrigen Hurensohn gehalten. Wahrscheinlich war diese Beurteilung richtig. Aber es gab auch Menschen im Land, für die war Bill Weaver lebensnotwendig. Sie betrachteten ihn als guten Freund, zumindest aber als nützlich für ihre Bedürfnisse. Zu dieser letzten Sorte gehörte ich. Und so war ich dorthin geritten, wo er - wie ich wusste - zu dieser Zeit sein Camp aufgeschlagen hatte. Als ich über den Hügel ritt, da sah ich seine drei Frachtwagen, die ja eigentlich ein fahrender Store waren. Sie standen in U-Form und hatten die inneren Seitenwände heruntergeklappt ...