Lassiter - Dritte Auflage

Es war eine Stadt an der Grenze. Diesseits war das Arizona-Territorium - drüben war Sonora. Ein Wagenweg führte nach Süden zu hinüber. Doch es kam auch ein Weg von Osten her, der durch den Ort an der Grenze entlang nach Nogales führte. Ich kam vom Norden her. Und eine halbe Meile vor der Stadt traf ich auf das Rudel. Ja, es war ein Rudel Hartgesottener, Sattelstrolche und jener Sorte, die überall gehasst und gefürchtet wurde und die jenen Hass mit ganzer Kraft erwiderte. Sie hockten um ein großes Feuer, welches prächtig glühte, und starrten auf einen Jungstier, den zwei von ihnen über der Glut drehten, so als wäre dies hier eine große Fiesta, ein Jahrmarkt oder ein Rodeo - oder gar ein ganz besonders großer Stierkampftag.

Als Lon Woodward sich gründlich genug eingeseift hat, ruft er durch die Tür des Hotelzimmers: »He, Rafa, bring noch heißes Wasser!« Es ist Lon Woodwards Absicht, zumindest noch eine halbe Stunde mit einer Zigarre im Wasser liegen zu bleiben, bis er sich sicher sein kann, dass auch in seinen tiefsten Poren nichts mehr vom Rauch der Campfeuer, vom Pferdeschweiß, Ledergeruch und all den anderen Gerüchen eines langen Reitens vorhanden ist. Aber als die Tür geöffnet wird, sieht er nicht den emsigen Hausburschen des Hotels. Es kommt eine junge Frau herein. Und diese Frau beeindruckt ihn vom ersten Augenblick an. Sie tritt mit zwei vollen, dampfenden Wassereimern ein, setzt sie ab, schließt die Tür hinter sich und nimmt die Eimer wieder auf. Wortlos verhält sie am Fußende der Holzwanne, setzt einen Eimer nochmals ab und gießt den anderen in die Wanne aus. Dabei betrachtet sie Lon Woodward, und dieser blickt in die grünsten Augen, die er je sah. Als die grünäugige Frau den zweiten Eimer in seine Wanne geleert hat, sagt sie ruhig: »Ich bin Hester Masterton. Und ich möchte geschäftlich mit Ihnen reden. Sie sind doch Lon Woodward, der Anführer einer Mannschaft, die man allgemein hier an der Sonora-Grenze ›Die harten Sieben‹ nennt?«

Dreiste Überfälle werden auf zahlreiche Postkutschen und Frachtwagen im Pinal County verübt. Eine raffinierte Bande von ausgekochten Wegelagerern, gegen die kein Kraut gewachsen zu sein scheint, soll dafür verantwortlich sein. Die Folgen sprechen für sich: Ein verzweifelter Frachtwagen-Unternehmer steht vor den Trümmern seiner Existenz. Und erbitterte Sternträger sind auf Fährten unterwegs, die sich allen Bemühungen zum Trotz immer wieder im Nichts verlieren. So ist die Lage im südlichen Arizona, als die vier Freunde eintreffen, die man auch Teufelskerle nennt. Dann geht es auf einmal rund und die Fetzen fliegen nur so ...

Die Schlinge, die vom Querbalken des Galgens baumelte und leicht im Morgenwind schaukelte, besaß dreizehn Windungen. Vor dem Gefängnis in Colorado Springs hatte sich eine riesige Menschenmenge angesammelt. Niemand wollte sich das Schauspiel entgehen lassen. Es wurde still, als der Delinquent durch das Tor des Gefängnisses geführt wurde. Drei Wärter in blauen Uniformen begleiteten ihn. Seine Hände waren auf den Rücken gefesselt. Er ging mit gesenktem Kopf und schleppenden Schritten. Sie stiegen die dreizehn Stufen zur Plattform hinauf. Oben wartete ein dicklicher Mann, der mit einem schwarzen Anzug bekleidet war und auf dessen Kopf eine schwarze Melone saß. Er dirigierte Bill Shannon - so hieß der Mann, der gehängt werden sollte - auf die Mitte der Klappe, durch die er fallen sollte.