Lassiter - Dritte Auflage

Einer der gerissensten und kaltblütigsten Outlaws des Westens hat den größten Coup seines Lebens vor. Ein Millionending! Whisky-Jack und Luis Barranca, den beiden Schlitzohr-Halunken, sträuben sich die Haare, als sie erfahren, wer dahintersteckt: Ausgerechnet Big Boss Malone, der mörderische Unheilstifter, der schon vor zwei Jahren gehängt worden sein sollte. Ist ein Toter auferstanden? Oder ist der neue Bandenboss ein Mann mit tausend Masken, der mit höllischen Tricks arbeitet? Wie auch immer - Whisky-Jack und Luis Barranca schwören sich, den Galgenvogel zu packen. Denn auch sie halten einen großen Trick parat ...

Dan Denver und Humphrey Lovel, der Vormann der Sunfisher Ranch, sehen sich eine Weile hart und wortlos an. In den wasserhellen Augen des Vormannes funkelt Hass. Er hat noch nicht überwunden, dass Dan Denver ihm vor einiger Zeit eine bittere Lektion erteilt hat. »Der Boss will euch sprechen, und ich habe ihm versprochen, dass es keinen Kummer gibt. Also geht zu ihm!« In Dan Denvers Augen tanzen plötzlich kalte Funken. »Hump Lovel«, sagt er ruhig, »wenn du mit mir noch einmal Verdruss beginnen solltest, dann schieße ich dir nicht nur in die Schulter wie beim letzten Mal ...« »Geh zur Hölle, Denver! Du hast nur Glück gehabt. Nächstes Mal werde ich der Bessere sein. Nun, das hat noch etwas Zeit. Kommt jetzt mit zum Boss!« Er dreht sich um und geht ins Haus. Dan Denver und sein Partner Sage Fisher folgen ihm. Dann stehen sie am Krankenbett und sehen auf Big Jack, den sterbenden Weidekönig, nieder ...

"Dieser Ort ist wie geschaffen für uns." Die Männer nickten zustimmend. Hier unten roch es zwar muffig, dafür gab es genug Platz, um sich zu verstecken und Beute zu lagern. Ihre Öllampen sorgten für flackerndes Licht. Hin und wieder wehte ein Luftzug vom anderen Ende des Tunnels herein. Dieser General hatte ganze Arbeit geleistet. Sogar eine kleine Zelle mit einem Schloss an der Tür hatten sie entdeckt. Der Schlüssel steckte. Wen auch immer er darin hatte einsperren wollen. Der Anführer atmete tief durch. Das Schicksal meinte es gut mit ihnen. Es hatte sie hergeführt, und hier standen sie nun. Gekommen, um für eine lange Zeit zu bleiben.

Es ist zwei Stunden nach Mitternacht, als im Mesa Saloon die Revolver krachen. Vier Schüsse fallen, dann wird es totenstill. Kurz darauf kommt ein Mann aus dem Saloon. Er schwankt ein wenig. Vielleicht liegt es an seinem Gang, denn der große, hagere Mann hinkt leicht mit dem linken Bein. Langsam geht er durch den knöcheltiefen Staub über die Fahrbahn zum Hotel. »Ein ruhiges Zimmer«, sagt er zu dem Hotelmann hinter dem Anmeldepult. »Ich möchte nicht gestört werden. Und das Pferd draußen an der Ecke muss in den Mietstall. Also ...« In seiner Stimme ist ein Klang von leidenschaftsloser Härte. Aber es ist nicht nur die Stimme, die den Hotelmann gehorchen lässt. Vorhin waren die Sackerty-Brüder im Saloon. Sie hatten schon zwei Stunden vor Mitternacht alle anderen Gäste hinausgejagt. Währenddessen gaben sie vor, sie wollten eine Feier im engsten Kreis veranstalten, zu der nur der Wirt, die Saloon-Mädchen und der Klavierspieler eingeladen seien. Und sie würden jedem Narren die Ohren abschießen, der blöde genug wäre, ihre Feier zu stören. Die kleine Stadt Mesa Chip konnte nichts dagegen tun. Hier gab es keinen Sheriff oder sonst einen Mann, der es wagen konnte, mit den drei Sackerty-Brüdern einen Streit anzufangen. Aber dann war nach Mitternacht dieser Fremde gekommen ...