Winchester

Winston Decker erstarrte, als er die Revolvermündung spürte, die sich hart und todbringend in seine linke Niere bohrte. "Keinen Laut, Winston", knurrte jemand hinter ihm, und Decker wusste sofort, wen er hinter sich hatte. "Gehen wir doch ein bisschen ins Grüne, wo wir uns in Ruhe unterhalten können." Unsanft wurde er in eine Gasse gestoßen, die nach wenigen Schritten vor einer Treppe endete. "Weiter", befahl der Revolvermann, und Decker gehorchte. Die Stufen führten in ein Waldstück, dunkel und abgelegen, das auf der anderen Seite vom Bahndamm begrenzt wurde, wie Decker zu wissen glaubte. Ein guter Platz für einen Mord. "Hören Sie", sagte er und ärgerte sich darüber, wie jämmerlich seine Worte klangen. "Ich konnte nichts tun. Sie werden mich jetzt nicht etwa umlegen, oder?"

Es ist eine böse Bande. Diese Pilger sind der Abschaum der Grenze. Das könnte auch ein Greenhorn erkennen. Die Johnjacks aber sind keine Greenhorns. Sie leben schon lange diesem Land, schon sehr lange. Deshalb kennen sie sich aus. Sie haben von Stap Jarrison und dessen Horde schon gehört. Nun sehen sie die Bande, und es wird ihnen übel bei deren Anblick. Morgan Johnjack ist ein großer, indianerhafter Mann. Er steht drei Schritte vor dem Eingang seiner Handelsagentur und hält die Revolverhand dicht beim Colt, der ihm tief an der linken Seite hängt. Sein gelbhaariger Sohn Jake steht einen Schritt zurück rechts neben ihm, und Jake ist Linkshänder wie sein Vater. Auch er hält die Linke griffbereit hinter dem Colt. Im Eingang aber steht Julia, Morgan Johnjacks Frau. Sie trägt keine Waffe. Doch sie braucht nur die Hand auszustrecken, um die doppelläufige Schrotflinte hinter der offenen Tür hervorzuholen. Julia Johnjack ist schön. Sie sieht wesentlich jünger aus, als sie ist. Ihr kupferfarbenes Haar leuchtet wie poliertes Rotgold in der Sonne. Und ihre grünen Augen sind halb geschlossen. Sie wirken dadurch etwas schräg und katzenhaft. So warten die drei Johnjacks und betrachten die wilde Horde ...

Wieder reiten die Schlitzohr-Halunken in ein höllisch heißes Abenteuer. Diesmal werden sie von skrupellosen zweibeinigen Wölfen in den Strudel von Tücke und Verrat gerissen und zu Banditen gestempelt. Vor den Augen von Luis Barranca bekommt ein Sternträger eine Kugel in den Kopf - und Luis selbst wird als Sheriffmörder gejagt. Nicht besser ergeht es seinem Amigo Whisky-Jack. Der gerät in Verdacht, Dollarscheine gefälscht und Pferde geklaut zu haben - und landet im Jail. Die beiden Kumpane sind für so manchen Schabernack zu haben, nur bei fiesen Tricks da hört der Spaß auf, dann zeigen sie ihre Krallen ...

Es war irgendwo tief in den Catalina-Bergen, als ich Pecos-Slim Ringold endlich stellte. Er hatte schon geglaubt, allen Verfolgern entkommen zu sein und deshalb ein richtiges Camp bezogen. Sein Pferd hatte wohl auch nicht mehr weitergekonnt. Meines war mir vor etwa drei Meilen zusammengebrochen, und ich musste zu Fuß gehen. Als ich bereits aufgeben wollte, roch ich den Duft. Ja, es war Duft. So rochen Forellen, die man auf heißen Steinen röstete. Ich schlich mich weiter. Und dann sah ich Pecos-Slim Ringold. Er war ausgeschlafen, hatte sich im Bach gewaschen und alle Strapazen der Flucht getilgt. Er hatte ja etwa zehn Stunden Vorsprung gehabt.